СРИЧАНЕ НА ПЪТЯ
По наклоненото стъкло на капандурата
върху прашец от цъфнали дървета
изписали са браздулици капките,
прилични на следи от тънък червей,
прилични на меандри на река,
подобни на извивките, с които
се гмуркат бели риби в светлината
и розите до дъно се разтварят,
защото все така се вие Пътят –
извива се, кръжи и криволичи
и може би нанякъде отвежда,
и може би дори да има смисъл,
досущ ей тези чудни браздулици,
изписани случайно от водата
в прашец златист,
от вятъра донесен.
ИЗГРЕВ
Дали по пясъчните дюни
сега отново ще позная
че идва вече ново слънце
напредва лятото горещо
и вятърът през мен минаващ
ме призовава там където
морето сънено надига
отвътре пазвата си обла
и морава като медуза
за да ме парне през лицето
със вътрешното на зората
ИЗУМРУДИ
Приличам на змия, застинала на сянка
край хлъзгавия мъх на стихнала река.
Отблясъци подводни по тялото се мяркат
и сенки удължени във тъмното текат.
От чезнещото дъно на скритите подмоли
се вдига струйка пясък и в светлото
кръжи.
Върти се светлината и кръгла е догоре,
а като ос сред нея една змия лежи.
Захапала навътре сияйната опашка,
тя взира се безмълвно през тежката вода
и с тялото си пише загадка след загадка,
но няма кой да види нетрайната следа.
Във мълнийки зелени, изящни като пръсти,
се стрелка в светлината – клавиш подир
клавиш,
и само тя дочува как музиката тътне
във тялото ѝ вътре със силата на стих.
Не може да говори и само се извива
с извивките на думи, преди да бъдат звук.
Тя чува светлината. Навярно е щастлива,
макар че тези звуци не чува никой друг.
ПАЧУЪРК
Събира свойте спомени в кълбо,
от него тегли бавно дълги нишки
и с потъмнели куки от сребро
изплита си най-топлата завивка.
По нея се преплитат цвят до цвят,
наслагват се и нещо ѝ говорят.
Туй розово е сякаш аромат
от ябълката в детството на двора.
А синкавото там е може би
извивката на хълмите стаени,
напевите на нощните щурци
и мирисът на нощ и окосено.
Ей тука в бяло облаци кръжат,
а там треви в зелено се люлеят.
Червеното е дъхавият цвят
на розите по дългата алея.
А жълтото, разпръснато навред,
са пролетните храсти натежали,
оранжевото – лято, пладне, мед,
рисуващото слънце по дувара.
Преплитат се в загадъчен мотив
кобалт и охра, сиво и лилаво
и бавно във контура им менлив
един рисунък общ се откроява.
И нишките от детството така
спояват се във нишките от вчера,
че образуват фигура една
и с ярък цвят, и с багри избледнели.
И тъй расте туй цветно плетиво,
а майка ми полека се смалява
и в сняг стопен косите от сребро
с последната си нишка се втъкават.
***
Антоанета Николова е завършила философия в Софийския университет, доктор е по философия и доцент по източна философия в Югозападния университет "Неофит Рилски", Благоевград.
No comments:
Post a Comment